Luis+Alberto+de+Cuenca

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**[|Luis Alberto de Cuenca y Prado]** (Madrid, España, 29 de diciembre de 1950), filólogo, poeta, traductor y ensayista.

=**Amour fou**= Los reyes se enamoran de sus hijas más jóvenes. Lo deciden un día, mientras los cortesanos discutensobre el rito de alguna ceremonia que se olvidó y que debe regresar del olvido. Los reyes se enamoran de sus hijas, las aman con látigos de hielo, posesivos, feroces, obscenos y terribles, agonizantes, locos. Para que nadie pueda desposarlas, plantean enigmas insolubles a cuantos pretendientes aspiran a la mano de las princesas. Nunca se vieron tantos príncipes degollados en vano. Los reyes se aniquilan con sus hijas más jóvenes, se rompen, se destrozan cada noche en la cama. De día, ellas se alejan en las naves del sueño y ellos dictan las leyes, solemnes y sombríos. Para volver al índice. =**Isabel**= Isabel se ha matado. Dejó cartas absurdas con recomendaciones y sarcasmos estúpidos. Lo consiguió por fin, y me alegro por ella: sufría demasiado. En la autopsia el forense desmenuzó su cuerpo y encontró dentelladas cerca del corazón y a la altura del pubis. No hay luz en la buhardilla de Zurbano. El silencio pasea su victoria sobre las papelinas ocultas en el libro de Arcimboldo, y la muerte ha llenado la casa de paz y de goteras; sigue abierto un tebeo de Conan por la página en que matan a Bélit, y otro de Gwendoline con manchas de carmín en la dulces heridas. Isabel ha dejado de molestar. Sus ojos ya no arrojan al mar residuos radiactivos. Para volver al índice. =**Cuando vivías en la Castellana**= Cuando vivías en la Castellana usabas un perfume tan amargo que mis manos sufrían al rozarte y se me ahogaban de melancolía. Si íbamos a cenar, o si las gordas daban alguna fiesta, tu perfume lo echaba a perder todo. No sé dónde compraste aquel extracto de tragedia, aquel ácido aroma de martirio. Lo que sé es que lo huelo todavía cuando paseo por la Castellana muerto de amor, junto al antiguo hipódromo, y me sigue matando su veneno. Para volver al índice. =**La mal casada**= Me dices que Juan Luis no te comprende, que sólo piensa en sus computadoras y que no te hace caso por las noches. Me dices que tus hijos no te sirven, que sólo dan problemas, que se aburren de todo y que estás harta de aguantarlos. Me dices que tus padres están viejos, que se han vuelto tacaños y egoístas y ya no eres su reina como antes. Me dices que has cumprido los cuarenta y que no es fácil empezar de nuevo, que los únicos hombres con que tratas son colegas de Juan en IBM y no te gustan los ejecutivos. Y yo, ¿qué es lo que pinto en esta historia? ¿Qué quieres que haga yo? ¿Que mate a alguien? ¿Que dé un golpe de estado libertario? Te quise como un loco. No lo niego. Pero eso fue hace mucho, cuando el mundo era una reluciente madrugada que no quisiste compartir conmigo. La nostalgia es un burdo pasatiempo. Vuelve a ser la que fuiste. Ve a un gimnasio, píntate más, alisa tus arrugas y ponte ropa sexy, no seas tonta, que a lo mejor Juan Luis vuelve a mimarte, y tus hijos se van a un campamento, y tus padres se mueren. Para volver al índice. =**Poema la Venus de Willendorf**= Entre las chicas norteamericanas que estudian español en la academia de enfrente de tu casa, hay una gorda que es igual que la Venus de tus sueños. Bajo una camiseta de elefante que pone «University of Indiana (Jones)» y unos pantalones de hipopótamo, se mueve por el mundo con el arte que le da su ascendencia mitológica. Hace ya varios días que vigilo desde el balcón su cuádruple barbilla y el sol dorado de su cabellera. Hace ya varios días que le envío, cuando se pone a tiro de mis ojos, dardos de amor y flechas de deseo. Pero no llegan nunca a su destino. Para volver al índice. user:6c_Martos_Miriam
 * **Luis Alberto de Cuenca** ||
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