Federico+García+Lorca

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**[|Federico García Lorca]** (Fuente Vaqueros, Granada, 5 de junio de 1898 – entre Víznar y Alfacar, Granada, 18 de agosto de 1936) poeta, dramaturgo y prosista, también conocido por su destreza en muchas otras artes. Adscrito a la llamada Generación del 27, es el poeta de mayor influencia y popularidad de la literatura española del siglo XX. Como dramaturgo, se le considera una de las cimas del teatro español del siglo XX, junto con Valle-Inclán y Buero Vallejo. Murió ejecutado tras el levantamiento militar de la Guerra Civil Española, por su afinidad al Frente Popular y por ser abiertamente homosexual.

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 * =Grito hacia Roma= ||
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 * || [|triasserra] 21 de febrero de 2008 || **Para volver al índice**. ||

Grito hacia Roma

Desde la torre del Crysler Building Manzanas levemente heridas por los finos espadines de plata, nubes rasgadas por una mano de coral que lleva en el dorso una almendra de fuego, peces de arsénico como tiburones, tiburones como gotas de llanto para cegar una multitud, rosas que hieren y agujas instaladas en los caños de la sangre, mundos enemigos y amores cubiertos de gusanos caerán sobre ti. Caerán sobre la gran cúpula que untan de aceite las lenguas militares donde un hombre se orina en una deslumbrante paloma y escupe carbón machacado rodeado de miles de campanillas.

Porque ya no hay quien reparta el pan ni el vino, ni quien cultive hierbas en la boca del muerto, ni quien abra los linos del reposo, ni quien llore por las heridas de los elefantes. No hay más que un millón de herreros forjando cadenas para los niños que han de venir. No hay más que un millón de carpinteros que hacen ataúdes sin cruz. No hay más que un gentío de lamentos que se abren las ropas en espera de la bala. El hombre que desprecia la paloma debía hablar, debía gritar desnudo entre las columnas, y ponerse una inyección para adquirir la lepra y llorar un llanto tan terrible que disolviera sus anillos y sus teléfonos de diamante. Pero el hombre vestido de blanco ignora el misterio de la espiga, ignora el gemido de la parturienta, ignora que Cristo puede dar agua todavía, ignora que la moneda quema el beso de prodigio y da la sangre del cordero al pico idiota del faisán.

Los maestros enseñan a los niños una luz maravillosa que viene del monte; pero lo que llega es una reunión de cloacas donde gritan las oscuras ninfas del cólera. Los maestros señalan con devoción las enormes cúpulas sahumadas; pero debajo de las estatuas no hay amor, no hay amor bajo los ojos de cristal definitivo. El amor está en las carnes desgarradas por la sed, en la choza diminuta que lucha con la inundación; el amor está en los fosos donde luchan las sierpes del hambre, en el triste mar que mece los cadáveres de las gaviotas y en el oscurísimo beso punzante debajo de las almohadas.

Pero el viejo de las manos traslucidas dirá: amor, amor, amor, aclamado por millones de moribundos; dirá: amor, amor, amor, entre el tisú estremecido de ternura; dirá: paz, paz, paz, entre el tirite de cuchillos y melones de dinamita; dirá: amor, amor, amor, hasta que se le pongan de plata los labios.

Mientras tanto, mientras tanto, ¡ay!, mientras tanto, los negros que sacan las escupideras, los muchachos que tiemblan bajo el terror pálido de los directores, las mujeres ahogadas en aceites minerales, la muchedumbre de martillo, de violín o de nube, ha de gritar aunque le estrellen los sesos en el muro, ha de gritar frente a las cúpulas, ha de gritar loca de fuego, ha de gritar loca de nieve, ha de gritar con la cabeza llena de excremento, ha de gritar como todas las noches juntas, ha de gritar con voz tan desgarrada hasta que las ciudades tiemblen como niñas y rompan las prisiones del aceite y la música, porque queremos el pan nuestro de cada día, flor de aliso y perenne ternura desgranada, porque queremos que se cumpla la voluntad de la Tierra que da sus frutos para todos.

user:6c_cuesta_estefania


 * =Aurora de Nueva York= ||
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 * ||  || //**Para volver al índice**// ||

La aurora de Nueva York tiene cuatro columnas de cieno y un huracán de negras palomas que chapotean las aguas podridas.

La aurora de Nueva York gime por las inmensas escaleras buscando entre las aristas nardos de angustia dibujada.

La aurora llega y nadie la recibe en su boca porque allí no hay mañana ni esperanza posible: a veces las monedas en enjambres furiosos taladran y devoran abandonados niños.

Los primeros que salen comprenden con sus huesos que no habrá paraísos ni amores deshojados; saben que van al cieno de números y leyes, a los juegos sin arte, a sudores sin fruto.

La luz es sepultada por cadenas y ruidos en impúdico reto de ciencia sin raíces. por los barrios hay gentes que vacilan insomnes como recién salidas de un naufragio de sangre.

user:6D_Otero_Adrian


 * =Paisaje de la multitud que orina= ||
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 * ||  || **Para volver al índice**. ||

Se quedaron solos: aguardaban la velocidad de las últimas bicicletas. Se quedaron solas: esperaban la muerte de un niño en el velero japonés. Se quedaron solos y solas, soñando con los picos abiertos de los pájaros agonizantes, con el agudo quitasol que pincha al sapo recién aplastado, bajo un silencio con mil orejas y diminutas bocas de agua en los desfiladeros que resisten el ataque violento de la luna. Lloraba el niño del velero y se quebraban los corazones angustiados por el testigo y la vigilia de todas las cosas y porque todavía en el suelo celeste de negras huellas gritaban nombres oscuros, salivas y radios de níquel. No importa que el niño calle cuando le clavan el último alfiler, no importa la derrota de la brisa en la corola del algodón, porque hay un mundo de la muerte con marineros definitivos que se asomarán a los arcos y os helarán por detrás de los árboles. Es inútil buscar el recodo donde la noche olvida su viaje y acechar un silencio que no tenga trajes rotos y cáscaras y llanto, porque tan sólo el diminuto banquete de la araña basta para romper el equilibrio de todo el cielo. No hay remedio para el gemido del velero japonés, ni para estas gentes ocultas que tropiezan con las esquinas. El campo se muerde la cola para unir las raíces en un punto y el ovillo busca por la grama su ansia de longitud insatisfecha. ¡La luna! Los policías. ¡Las sirenas de los transatlánticos! Fachadas de crin, de humo, anémonas; guantes de goma. Todo está roto por la noche, abierta de piernas sobre las terrazas. Todo está roto por los tibios caños de una terrible fuente silenciosa. ¡Oh gentes! ¡Oh mujercillas! ¡Oh soldados! Será preciso viajar por los ojos de los idiotas, campos libres donde silban las mansas cobras deslumbradas, paisajes llenos de sepulcros que producen fresquísimas manzanas, para que venga la luz desmedida que temen los ricos detrás de sus lupas, el olor de un solo cuerpo con la doble vertiente de lis y rata y para que se quemen estas gentes que pueden orinar alrededor de un gemido o en los cristales donde se comprenden las olas nunca repetidas.

user:6c_cuesta_estefania


 * =Ciudad sin sueño (Nocturno de Brooklyn Bridge)= ||
 * [[image:bitarte.jpg width="150" height="1"]] || media type="youtube" key="391BZ7zT_F4?fs=1" height="385" width="480" || [[image:bitarte.jpg width="150" height="1"]] ||
 * ||  || ** Para volver al índice ** ||

No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie. No duerme nadie. Las criaturas de la luna huelen y rondan sus cabañas. Vendrán las iguanas vivas a morder a los hombres que no sueñan y el que huye con el corazón roto encontrará por las esquinas al increíble cocodrilo quieto bajo la tierna protesta de los astros. No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie. No duerme nadie. Hay un muerto en el cementerio más lejano que se queja tres años porque tiene un paisaje seco en la rodilla; y el niño que enterraron esta mañana lloraba tanto que hubo necesidad de llamar a los perros para que callase.

No es sueño la vida. ¡Alerta! ¡Alerta! ¡Alerta! Nos caemos por las escaleras para comer la tierra húmeda o subimos al filo de la nieve con el coro de las dalias muertas. Pero no hay olvido, ni sueño: carne viva. Los besos atan las bocas en una maraña de venas recientes y al que le duele su dolor le dolerá sin descanso y al que teme la muerte la llevará sobre sus hombros.

Un día los caballos vivirán en las tabernas y las hormigas furiosas atacarán los cielos amarillos que se refugian en los ojos de las vacas. Otro día veremos la resurrección de las mariposas disecadas y aún andando por un paisaje de esponjas grises y barcos mudos veremos brillar nuestro anillo y manar rosas de nuestra lengua.

¡Alerta! ¡Alerta! ¡Alerta! A los que guardan todavía huellas de zarpa y aguacero, a aquel muchacho que llora porque no sabe la invención del puente o a aquel muerto que ya no tiene más que la cabeza y un zapato, hay que llevarlos al muro donde iguanas y sierpes esperan, donde espera la dentadura del oso, donde espera la mano momificada del niño y la piel del camello se eriza con un violento escalofrío azul.

No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie. No duerme nadie. Pero si alguien cierra los ojos, ¡azotadlo, hijos míos, azotadlo! Haya un panorama de ojos abiertos y amargas llagas encendidas. No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie. Ya lo he dicho. No duerme nadie.

Pero si alguien tiene por la noche exceso de musgo en las sienes, abrid los escotillones para que vea bajo la luna las copas falsas, el veneno y la calavera de los teatros.

user:6D_Aguilera_Aida


 * =Pequeño vals vienés= ||
 * [[image:bitarte.jpg width="150" height="1"]] || media type="youtube" key="pD8y8XbB3Rc?fs=1" height="385" width="480" || [[image:bitarte.jpg width="150" height="1"]] ||
 * ||  || **Para volver al índice** ||

En Viena hay diez muchachas, un hombro donde solloza la muerte y un bosque de palomas disecadas. Hay un fragmento de la mañana en el museo de la escarcha. Hay un salón con mil ventanas. ¡Ay, ay, ay, ay! Toma este vals con la boca cerrada.

Este vals, este vals, este vals, de sí, de muerte y de coñac que moja su cola en el mar.

Te quiero, te quiero, te quiero, con la butaca y el libro muerto, por el melancólico pasillo, en el oscuro desván del lirio, en nuestra cama de la luna y en la danza que sueña la tortuga. ¡Ay, ay, ay, ay! Toma este vals de quebrada cintura.

En Viena hay cuatro espejos donde juegan tu boca y los ecos. Hay una muerte para piano que pinta de azul a los muchachos. Hay mendigos por los tejados. Hay frescas guirnaldas de llanto. ¡Ay, ay, ay, ay! Toma este vals que se muere en mis brazos.

Porque te quiero, te quiero, amor mío, en el desván donde juegan los niños, soñando viejas luces de Hungría por los rumores de la tarde tibia, viendo ovejas y lirios de nieve por el silencio oscuro de tu frente. ¡Ay, ay, ay, ay! Toma este vals del "Te quiero siempre".

En Viena bailaré contigo con un disfraz que tenga cabeza de río. ¡Mira qué orilla tengo de jacintos! Dejaré mi boca entre tus piernas, mi alma en fotografías y azucenas, y en las ondas oscuras de tu andar quiero, amor mío, amor mío, dejar, violín y sepulcro, las cintas del vals.

user:6A_Ezama_Daniel


 * =Agua, ¿dónde vas?= ||
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 * ||  || //**Para volver al índice**// ||

Agua, ¿dónde vas? Riyendo voy por el río a las orillas del mar. Mar, ¿adónde vas? Río arriba voy buscando fuente donde descansar. Chopo, y tú ¿qué harás? No quiero decirte nada. Yo..., ¡temblar! ¿Qué deseo, qué no deseo, por el río y por la mar? (Cuatro pájaros sin rumbo en el alto chopo están.)

user:6D_Otero_Adrian


 * =Mi niña se fue a la mar= ||
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Mi niña se fue a la mar, a contar olas y chinas, pero se encontró, de pronto, con el río de Sevilla. Entre adelfas y campanas cinco barcos se mecían, con los remos en el agua y las velas en la brisa. ¿Quién mira dentro la torre enjaezada, de Sevilla? Cinco voces contestaban redondas como sortijas. El cielo monta gallardo al río, de orilla a orilla. En el aire sonrosado, cinco anillos se mecían.

user:6D_Otero_Adrian


 * =La casada infiel= ||
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 * ||  || //**Para volver al índice**// ||

Y que yo me la llevé al río creyendo que era mozuela, pero tenía marido, Fue la noche de Santiago y casi por compromiso. Se apagaron los faroles y se encendieron los grillos. En las últimas esquinas toqué sus pechos dormidos, y se me abrieron de pronto como ramos de jacintos. El almidón de su enagua me sonaba en el oído como una pieza de seda rasgada por diez cuchillos. Sin luz de plata en sus copas los árboles han crecido, y un horizonte de perros ladra muy lejos del río. Pasadas las zarzamoras, los juncos y los espinos, bajo su mata de pelo hice un hoyo sobre el limo. Yo me quité la corbata. Ella se quitó el vestido. Yo, el cinturón con revolver. Ella, sus cuatro corpiños. Ni nardos ni caracolas tienen el cutis tan fino, ni los cristales con luna relumbran con ese brillo. Sus muslos se me escapaban como peces sorprendidos, la mitad llenos de lumbre, la mitad llenos de frío. Aquella noche corrí el mejor de los caminos, montado en potra de nácar sin bridas y sin estribos. No quiero decir, por hombre, las cosas que ella me dijo la luz del entendimiento me hace ser muy comedido. Sucia de besos y arena, yo me la llevé del río. Con el aire se batían las espadas de los lirios. Me porté como quien soy. Como un gitano legítimo. Le regalé un costurero grande, de raso pajizo, y no quise enamorarme porque teniendo marido me dijo que era mozuela cuando la llevaba al río.

user:6D_Otero_Adrian

Amor de mis entrañas, viva muerte En vano espero tu palabra escrita Y pienso, con la flor que se marchita, Que si vivo sin mí, quiero perderte. El aire es inmortal, La piedra inerte. Ni conoce su sombra ni la evita. Corazón interior no necesita La miel helada que la luna vierte. Pero yo te sufrí, Rasgué mis venas Tigre y paloma sobre tu cintura En duelo de mordiscos y azucenas. Llena pues de palabras mi locura, <span style="color: black; font-family: 'Tahoma','sans-serif'; font-size: 8.91pt;">O déjame vivir en mi serena <span style="color: black; font-family: 'Tahoma','sans-serif'; font-size: 8.91pt;">Noche del alma para siempre oscura.
 * =El poeta pide a su amor que le escriba= ||
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 * ||  || //**Para volver al índice**// ||

<span style="color: black; font-family: 'Tahoma','sans-serif'; font-size: 9pt;">user:5D_Niso_Rebeca


 * =El romance de la luna, luna= ||
 * [[image:bitarte.jpg width="150" height="1"]] || media type="custom" key="3500480" || [[image:bitarte.jpg width="150" height="1"]] ||
 * ||  || //**Para volver al índice**// ||

La luna vino a la fragua con su polisón de nardos. El niño la mira, mira. El niño la está mirando. En el aire conmovido mueve la luna sus brazos y enseña, lúbrica y pura, sus senos de duro estaño. Huye luna, luna, luna. Si vinieran los gitanos, harían con tu corazón collares y anillos blancos. Niño, déjame que baile. Cuando vengan los gitanos, te encontrarán sobre el yunque con los ojillos cerrados. Huye luna, luna, luna, que ya siento sus caballos. Niño, déjame, no pises mi blancor almidonado. El jinete se acercaba tocando el tambor del llano. Dentro de la fragua el niño, tiene los ojos cerrados. Por el olivar venían, bronce y sueño, los gitanos. Las cabezas levantadas y los ojos entornados. Cómo canta la zumaya, ¡ay, cómo canta en el árbol! Por el cielo va la luna con un niño de la mano. Dentro de la fragua lloran, dando gritos, los gitanos. El aire la vela, vela. El aire la está velando.

user:6d_saez_ivan

16 de febrero de 2009 || **Para volver al índice** ||
 * =Canción del jinete= ||
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 * || [|trasto105]

Córdoba. Lejana y sola.

Jaca negra, luna grande, y aceitunas en mi alforja. Aunque sepa los caminos yo nunca llegaré a Córdoba.

Por el llano, por el viento, jaca negra, luna roja. La muerte me está mirando desde las torres de Córdoba.

¡Ay qué camino tan largo! ¡Ay mi jaca valerosa! ¡Ay, que la muerte me espera, antes de llegar a Córdoba!

Córdoba. Lejana y sola.

user:6A_Revilla_Jorge

Puedes escuchar este romance en otras muchas versiones: [|Ana Belén y Manzanita] [|Como rumba flamenca] [|Manzanita] ||
 * =Romance sonámbulo= ||
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 * ||  || //**Para volver al índice**// ||

Verde que te quiero verde. Verde viento. Verdes ramas. El barco sobre la mar y el caballo en la montaña. Con la sombra en la cintura ella sueña en su baranda, verde carne, pelo verde, con ojos de fría plata. Verde que te quiero verde. Bajo la luna gitana, las cosas le están mirando y ella no puede mirarlas. Verde que te quiero verde. Grandes estrellas de escarcha, vienen con el pez de sombra que abre el camino del alba. La higuera frota su viento con la lija de sus ramas, y el monte, gato garduño, eriza sus pitas agrias. ¿Pero quién vendrá? ¿Y por dónde...? Ella sigue en su baranda, verde carne, pelo verde, soñando en la mar amarga. Compadre, quiero cambiar mi caballo por su casa, mi montura por su espejo, mi cuchillo por su manta. Compadre, vengo sangrando, desde los montes de Cabra. Si yo pudiera, mocito, ese trato se cerraba. Pero yo ya no soy yo, ni mi casa es ya mi casa. Compadre, quiero morir decentemente en mi cama. De acero, si puede ser, con las sábanas de holanda. ¿No ves la herida que tengo desde el pecho a la garganta? Trescientas rosas morenas lleva tu pechera blanca. Tu sangre rezuma y huele alrededor de tu faja. Pero yo ya no soy yo, ni mi casa es ya mi casa. Dejadme subir al menos hasta las altas barandas, dejadme subir, dejadme, hasta las verdes barandas. Barandales de la luna por donde retumba el agua. Ya suben los dos compadres hacia las altas barandas. Dejando un rastro de sangre. Dejando un rastro de lágrimas. Temblaban en los tejados farolillos de hojalata. Mil panderos de cristal, herían la madrugada. Verde que te quiero verde, verde viento, verdes ramas. Los dos compadres subieron. El largo viento, dejaba en la boca un raro gusto de hiel, de menta y de albahaca. ¡Compadre! ¿Dónde está, dime? ¿Dónde está mi niña amarga? ¡Cuántas veces te esperó! ¡Cuántas veces te esperara, cara fresca, negro pelo, en esta verde baranda! Sobre el rostro del aljibe se mecía la gitana. Verde carne, pelo verde, con ojos de fría plata. Un carámbano de luna la sostiene sobre el agua. La noche su puso íntima como una pequeña plaza. Guardias civiles borrachos, en la puerta golpeaban. Verde que te quiero verde. Verde viento. Verdes ramas. El barco sobre la mar. Y el caballo en la montaña.

user:6c_Martos_Miriam


 * =Romance de la pena negra= ||
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 * ||  || **Para volver al índice** ||

Las piquetas de los gallos cavan buscando la aurora, cuando por el monte oscuro baja Soledad Montoya. Cobre amarillo, su carne, huele a caballo y a sombra. Yunques ahumados sus pechos, gimen canciones redondas. Soledad, ¿por quién preguntas sin compaña y a estas horas? Pregunte por quien pregunte, dime: ¿a ti qué se te importa? Vengo a buscar lo que busco, mi alegría y mi persona. Soledad de mis pesares, caballo que se desboca, al fin encuentra la mar y se lo tragan las olas. No me recuerdes el mar, que la pena negra, brota en las tierras de aceituna bajo el rumor de las hojas. ¡Soledad, qué pena tienes! ¡Qué pena tan lastimosa! Lloras zumo de limón agrio de espera y de boca. ¡Qué pena tan grande! Corro mi casa como una loca, mis dos trenzas por el suelo, de la cocina a la alcoba. ¡Qué pena! Me estoy poniendo de azabache carne y ropa. ¡Ay, mis camisas de hilo! ¡Ay, mis muslos de amapola! Soledad: lava tu cuerpo con agua de las alondras, y deja tu corazón en paz, Soledad Montoya.



Por abajo canta el río: volante de cielo y hojas. Con flores de calabaza, la nueva luz se corona. ¡Oh pena de los gitanos! Pena limpia y siempre sola. ¡Oh pena de cauce oculto y madrugada remota!

user:6A_Ezama_Daniel


 * =Sangre derramada= ||
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 * ||  || //**Para volver al índice**// ||

¡Que no quiero verla!

Dile a la luna que venga, que no quiero ver la sangre de Ignacio sobre la arena.

¡Que no quiero verla!

La luna de par en par, caballo de nubes quietas, y la plaza gris del sueño //con sauces en las barreras//

//¡Que no quiero verla¡//

//Que mi recuerdo se quema.// //¡Avisad a los jazmines// //con su blancura pequeña!//

//¡Que no quiero verla!//

//La vaca del viejo mundo// //pasaba su triste lengua// //sobre un hocico de sangres// //derramadas en la arena,// //y los toros de Guisando,// //casi muerte y casi piedra,// //mugieron como dos siglos// //hartos de pisar la tierra.// //No.//

//¡Que no quiero verla!//

//Por las gradas sube Ignacio// //con toda su muerte a cuestas.// //Buscaba el amanecer,// //y el amanecer no era.// //Busca su perfil seguro,// //y el sueño lo desorienta.// //Buscaba su hermoso cuerpo// //y encontró su sangre abierta.// //¡No me digáis que la vea!// //No quiero sentir el chorro// //cada vez con menos fuerza;// //ese chorro que ilumina// //los tendidos y se vuelca// //sobre la pana y el cuero// //de muchedumbre sedienta.//

//¡Quién me grita que me asome!// //¡No me digáis que la vea!//

//No se cerraron sus ojos// //cuando vio los cuernos cerca,// //pero las madres terribles// //levantaron la cabeza.// //Y a través de las ganaderías,// //hubo un aire de voces secretas// //que gritaban a toros celestes,// //mayorales de pálida niebla.// //No hubo príncipe en Sevilla// //que comparársele pueda,// //ni espada como su espada,// //ni corazón tan de veras.// //Como un rio de leones// //su maravillosa fuerza,// //y como un torso de mármol// //su dibujada prudencia.// //Aire de Roma andaluza// //le doraba la cabeza// //donde su risa era un nardo// //de sal y de inteligencia.// //¡Qué gran torero en la plaza!// //¡Qué gran serrano en la sierra!// //¡Qué blando con las espigas!// //¡Qué duro con las espuelas!// //¡Qué tierno con el rocío!// //¡Qué deslumbrante en la feria!// //¡Qué tremendo con las últimas// //banderillas de tiniebla!//

//Pero ya duerme sin fin.// //Ya los musgos y la hierba// //abren con dedos seguros// //la flor de su calavera.// //Y su sangre ya viene cantando:// //cantando por marismas y praderas,// //resbalando por cuernos ateridos// //vacilando sin alma por la niebla,// //tropezando con miles de pezuñas// //como una larga, oscura, triste lengua,// //para formar un charco de agonía// //junto al Guadalquivir de las estrellas.// //¡Oh blanco muro de España!// //¡Oh negro toro de pena!// //¡Oh sangre dura de Ignacio!// //¡Oh ruiseñor de sus venas!// //No.//

//!Que no quiero verla!//

//Que no hay cáliz que la contenga,// //que no hay golondrinas que se la beban,// //no hay escarcha de luz que la enfríe,// //no hay canto ni diluvio de azucenas,// //no hay cristal que la cubra de plata.// //No.//

//!Yo no quiero verla!//

//user:6C_Blanco_David//

|| media type="youtube" key="CY65ndoVwrE?fs=1" height="385" width="480" || ||
 * =Alma ausente= ||
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 * || [|triasserra] 21 de febrero de 2008 || **Para volver al índice**. ||

No te conoce el toro ni la higuera, ni caballos ni hormigas de tu casa. No te conoce el niño ni la tarde porque te has muerto para siempre. No te conoce el lomo de la piedra, ni el raso negro donde te destrozas. No te conoce tu recuerdo mudo porque te has muerto para siempre. El otoño vendrá con caracolas, uva de niebla y monjes agrupados, pero nadie querrá mirar tus ojos porque te has muerto para siempre. Porque te has muerto para siempre, como todos los muertos de la Tierra, como todos los muertos que se olvidan en un montón de perros apagados. No te conoce nadie. No. Pero yo te canto. Yo canto para luego tu perfil y tu gracia. La madurez insigne de tu conocimiento. Tu apetencia de muerte y el gusto de tu boca. La tristeza que tuvo tu valiente alegría. Tardará mucho tiempo en nacer, si es que nace, un andaluz tan claro, tan rico de aventura. Yo canto su elegancia con palabras que gimen y recuerdo una brisa triste por los olivos.

user:6A_Ezama_Daniel


 * =La cogida y la muerte ( a las 5 de la tarde )= ||
 * [[image:bitarte.jpg width="150" height="1"]] || media type="youtube" key="jb7jS-4HCGI" height="344" width="425" || [[image:bitarte.jpg width="150" height="1"]] ||
 * ||  || //**Para volver al índice**// ||

A las cinco de la tarde. //Una espuerta de cal ya prevenida// a las cinco de la tarde. //Lo demás era muerte y sólo muerte// a las cinco de la tarde. //A las cinco de la tarde.// //Eran las cinco en punto de la tarde.// //Un niño trajo la blanca sábana// a las cinco de la tarde. //Una espuerta de cal ya prevenida// a las cinco de la tarde. //Lo demás era muerte y sólo muerte// a las cinco de la tarde. a las cinco de la tarde. //Y el óxido sembró cristal y níquel// a las cinco de la tarde. //Ya luchan la paloma y el leopardo// a las cinco de la tarde. //Y un muslo con un asta desolada// a las cinco de la tarde. //Comenzaron los sones de bordón// a las cinco de la tarde. //Las campanas de arsénico y el humo// a las cinco de la tarde. //En las esquinas grupos de silencio// a las cinco de la tarde. //¡Y el toro solo corazón arriba!// a las cinco de la tarde. //Cuando el sudor de nieve fue llegando// a las cinco de la tarde //cuando la plaza se cubrió de yodo// a las cinco de la tarde, //la muerte puso huevos en la herida// a las cinco de la tarde. A las cinco de la tarde. A las cinco en Punto de la tarde. //El viento se llevó los algodones// a las cinco de la tarde. //Y el óxido sembró cristal y níquel// a las cinco de la tarde. //Ya luchan la paloma y el leopardo// a las cinco de la tarde. //Y un muslo con un asta desolada// a las cinco de la tarde. //Comenzaron los sones de bordón// a las cinco de la tarde. //Las campanas de arsénico y el humo// a las cinco de la tarde. //En las esquinas grupos de silencio// a las cinco de la tarde. //¡Y el toro solo corazón arriba!// a las cinco de la tarde. //Cuando el sudor de nieve fue llegando// a las cinco de la tarde //cuando la plaza se cubrió de yodo// a las cinco de la tarde, //la muerte puso huevos en la herida// a las cinco de la tarde. A las cinco de la tarde. A las cinco en Punto de la tarde. //Un ataúd con ruedas es la cama// a las cinco de la tarde. //Huesos y flautas suenan en su oído// a las cinco de la tarde. //El toro ya mugía por su frente// a las cinco de la tarde. //El cuarto se irisaba de agonía// a las cinco de la tarde. //A lo lejos ya viene la gangrena// a las cinco de la tarde. //Trompa de lirio por las verdes ingles// a las cinco de la tarde. //Las heridas quemaban como soles// a las cinco de la tarde, //y el gentío rompía las ventanas// a las cinco de la tarde. //A las cinco de la tarde.// //¡Ay, qué terribles cinco de la tarde!// //¡Eran las cinco en todos los relojes!// //¡Eran las cinco en sombra de la tarde!//

//user:6c_cuesta_estefania//


 * =La oración de las rosas= ||
 * [[image:bitarte.jpg width="150" height="1"]] || media type="youtube" key="TFm0-mAZkiU" height="344" width="425" || [[image:bitarte.jpg width="150" height="1"]] ||
 * ||  || **Para volver al índice** ||

¡Ave rosas, estrellas solemnes! Rosas, rosas, joyas vivas de infinito; bocas, senos y almas vagas perfumadas; llantos, ¡besos!, granos, polen de la luna; dulces lotos de las almas estancadas; ¡ave rosas, estrellas solemnes!

Amigas de poetas y de mi corazón, ¡ave rosas, estrellas de luminosa Sión! Panidas, sí, Panidas; el trágico Rubén así llamó en sus versos al lánguido Verlaine, que era rosa sangrienta y amarilla a la vez. Dejad que así os llame, Panidas, sí, Panidas, esencias de un Edén, de labios danzarines, de senos de mujer. Vosotras junto al mármol la sangre sois de él, pero si fueseis olores del vergel en que los faunos moran, tenéis en vuestro ser una esencia divina: María de Nazaret, que esconde en vuestros pechos blancura de su miel; flor única y divina, flor de Dios y Luzbel.

Flor eterna. Conjuro al suspiro. Flor grandiosa, divina, enervante, flor de fauno y de virgen cristiana, flor de Venus furiosa y tonante, flor mariana celeste y sedante, flor que es vida y azul fontana del amor juvenil y arrogante que en su cáliz sus ansias aclara.

¡Qué sería la vida sin rosas! Una senda sin ritmo ni sangre, un abismo sin noche ni día. Ellas prestan al alma sus alas, que sin ellas el alma moría, sin estrellas, sin fe, sin las claras ilusiones que el alma quería.

Ellas son refugio de muchos corazones ellas son estrellas que sienten el amor, ellas son silencios que lentos escaparon del eterno poeta nocturno y soñador, y con aire y con cielo y con luz se formaron, por eso todas ellas al nacer imitaron el color y la forma de nuestro corazón. Ellas son las mujeres entre todas las flores, tibios sancta sanctorum de la eterna poesía, neáporis grandiosas de todo pensamiento, copones de perfume que azul se bebe el viento, cromáticos enjambres, perlas del sentimiento, adornos de las liras, poetas sin acento. Amantes olorosas de dulces ruiseñores.

Madres de todo lo bello, sois eternas, magníficas, tristes como tardes calladas de octubre, que al morir, melancólicas, vagas, una noche de otoño las cubre, porque al ser como sois la poesía estáis llenas de otoño, de tardes, de pesares, de melancolía, de tristezas, de amores fatales, de crepúsculo gris de agonía, que sois tristes, al ser la poesía que es un agua de vuestros rosales. Santas rosas divinas y varias, esperanzas, anhelos, pasión, deposito en vosotras, amigas; dadme un cáliz vacío, ya muerto, que en su fondo, mustiado y desierto, volcaré mi fatal corazón. ¡Ave rosas, estrellas solemnes! Llenas rosas de gracia y amor, todo el cielo y la tierra son vuestros y benditos serán los maestros que proclamen la voz de tu flor. Y bendito será el bello fruto de tu bello evangelio solemne, y bendito tu aroma perenne, y bendito tu pálido albor. Solitarias, divinas y graves, sollozad, pues sois flores de amor, sollozad por los niños que os cortan, sollozad por ser alma y ser flor, sollozad por los malos poetas que no os pueden cantar con dolor, sollozad por la luna que os ama, sollozad por tanto corazón como en sombra os escucha callado, y también sollozad por mi amor. ¡Ay!, incensarios carnales del alma, chopinescas romanzas de olor, sollozad por mis besos ocultos que mi boca a vosotras os dio. Sollozad por la niebla de tumba donde sangra mi gran corazón, y en mi hora de estrella apagada, que mis ojos se cierren al sol, sed mi blanco y severo sudario, chopinescas romanzas de olor. Ocultadme en un valle tranquilo, y esperando mi resurrección, id sorbiendo con vuestras raíces la amargura de mi corazón.

Rosas, rosas divinas y bellas, sollozad, pues sois flores de amor.

user:6D_Blanco_Mikel


 * =Muerte de Antoñito el Camborio= ||
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 * ||  || **Para volver al índice** ||

Voces de muerte sonaron cerca del Guadalquivir. Voces antiguas que cercan voz de clavel varonil. Les clavó sobre las botas mordiscos de jabalí. En la lucha daba saltos jabonados de delfín. Bañó con sangre enemiga su corbata carmesí, pero eran cuatro puñales y tuvo que sucumbir. Cuando las estrellas clavan rejones al agua gris, cuando los erales sueñan verónicas de alhelí, voces de muerte sonaron cerca del Guadalquivir.

Antonio Torres Heredia, Camborio de dura crin, moreno de verde luna, voz de clavel varonil: ¿Quién te ha quitado la vida cerca del Guadalquivir? Mis cuatro primos Heredias hijos de Benamejí. Lo que en otros no envidiaban, ya lo envidiaban en mí. Zapatos color corinto, medallones de marfil, y este cutis amasado con aceituna y jazmín. ¡Ay Antoñito el Camborio digno de una Emperatriz! Acuérdate de la Virgen porque te vas a morir. ¡Ay Federico García, llama a la Guardia Civil! Ya mi talle se ha quebrado como caña de maíz.

Tres golpes de sangre tuvo y se murió de perfil. Viva moneda que nunca se volverá a repetir. Un ángel marchoso pone su cabeza en un cojín. Otros de rubor cansado, encendieron un candil. Y cuando los cuatro primos llegan a Benamejí, voces de muerte cesaron cerca del Guadalquivir.

user:5D_Llamas_Asier


 * =Preciosa y el aire= ||
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 * ||  || **Para volver al índice** ||

A Dámaso Alonso

//Su luna de pergamino// //Preciosa tocando viene// //por un anfibio sendero// //de cristales y laureles.// //El silencio sin estrellas,// //huyendo del sonsonete,// //cae donde el mar bate y canta// //su noche llena de peces.// //En los picos de la sierra// //los carabineros duermen// //guardando las blancas torres// //donde viven los ingleses.// //Y los gitanos del agua// //levantan por distraerse,// //glorietas de caracolas y// //ramas de pino verde.// //*// //Su luna de pergamino// //Preciosa tocando viene.// //Al verla se ha levantado// //el viento que nunca duerme.// //San Cristobalón desnudo,// //lleno de lenguas celestes,// //mira a la niña tocando// //una dulce gaita ausente.// //Niña, deja que levante// //tu vestido para verte.// //Abre en mis dedos antiguos// //la rosa azul de tu vientre.// //Preciosa tira el pandero// //y corre sin detenerse.// //El viento-hombrón la persigue// //con una espada caliente.// //Frunce su rumor el mar.// //Los olivos palidecen.// //Cantan las flautas de umbría// //y el liso gong de la nieve.// //¡Preciosa, corre, Preciosa,// //que te coge el viento verde!// //¡Preciosa, corre, Preciosa!// //¡Míralo por donde viene!// //Sátiro de estrellas bajas// //con sus lenguas relucientes.// //*// //Preciosa, llena de miedo,// //entra en la casa que tiene,// //más arriba de los pinos,// //el cónsul de los ingleses.// //Asustados por los gritos// //tres carabineros vienen,// //sus negras capas ceñidas// //y los gorros en las sienes.// //El inglés da a la gitana// //un vaso de tibia leche,// //y una copa de ginebra// //que Preciosa no se bebe.// //Y mientras cuenta, llorando,// //su aventura a aquella gente,// //en las tejas de pizarra el// //viento, furioso, muerde.//


 * |||||| =La lluvia= ||
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 * ||  || **Para volver al índice** ||

<span style="font-family: Arial,sans-serif; font-size: 10pt;">La lluvia tiene un vago secreto de ternura, <span style="font-family: Arial,sans-serif; font-size: 10pt;">algo de soñolencia resignada y amable, <span style="font-family: Arial,sans-serif; font-size: 10pt;">una música humilde se despierta con ella <span style="font-family: Arial,sans-serif; font-size: 10pt;">que hace vibrar el alma dormida del paisaje. <span style="font-family: Arial,sans-serif; font-size: 10pt;">Es la aurora del fruto. La que nos trae las flores <span style="font-family: Arial,sans-serif; font-size: 10pt;">y nos unge de espíritu santo de los mares. <span style="font-family: Arial,sans-serif; font-size: 10pt;">La que derrama vida sobre las sementeras <span style="font-family: Arial,sans-serif; font-size: 10pt;">y en el alma tristeza de lo que no se sabe. <span style="font-family: Arial,sans-serif; font-size: 10pt;">Es un besar azul que recibe la Tierra, <span style="font-family: Arial,sans-serif; font-size: 10pt;">el mito primitivo que vuelve a realizarse. <span style="font-family: Arial,sans-serif; font-size: 10pt;">El contacto ya frío de cielo y tierra viejos <span style="font-family: Arial,sans-serif; font-size: 10pt;">con una mansedumbre de atardecer constante. <span style="font-family: Arial,sans-serif; font-size: 10pt;">La nostalgia terrible de una vida perdida, <span style="font-family: Arial,sans-serif; font-size: 10pt;">el fatal sentimiento de haber nacido tarde, <span style="font-family: Arial,sans-serif; font-size: 10pt;">o la ilusión inquieta de un mañana imposible <span style="font-family: Arial,sans-serif; font-size: 10pt;">con la inquietud cercana del color de la carne.

<span style="font-family: Arial,sans-serif; font-size: 10pt;">El amor se despierta en el gris de su ritmo, <span style="font-family: Arial,sans-serif; font-size: 10pt;">nuestro cielo interior tiene un triunfo de sangre, <span style="font-family: Arial,sans-serif; font-size: 10pt;">pero nuestro optimismo se convierte en tristeza <span style="font-family: Arial,sans-serif; font-size: 10pt;">al contemplar las gotas muertas en los cristales. <span style="font-family: Arial,sans-serif; font-size: 10pt;">Y son las gotas: ojos de infinito que miran <span style="font-family: Arial,sans-serif; font-size: 10pt;">al infinito blanco que les sirvió de madre. <span style="font-family: Arial,sans-serif; font-size: 10pt;">Cada gota de lluvia tiembla en el cristal turbio <span style="font-family: Arial,sans-serif; font-size: 10pt;">y le dejan divinas heridas de diamante. <span style="font-family: Arial,sans-serif; font-size: 10pt;">Son poetas del agua que han visto y que meditan <span style="font-family: Arial,sans-serif; font-size: 10pt;">lo que la muchedumbre de los ríos no sabe. <span style="font-family: Arial,sans-serif; font-size: 10pt;">¡Oh lluvia silenciosa, sin tormentas ni vientos, <span style="font-family: Arial,sans-serif; font-size: 10pt;">lluvia mansa y serena de esquila y luz suave, <span style="font-family: Arial,sans-serif; font-size: 10pt;">lluvia buena y pacifica que eres la verdadera, <span style="font-family: Arial,sans-serif; font-size: 10pt;">la que llorosa y triste sobre las cosas caes! <span style="font-family: Arial,sans-serif; font-size: 10pt;">¡Oh lluvia franciscana que llevas a tus gotas <span style="font-family: Arial,sans-serif; font-size: 10pt;">almas de fuentes claras y humildes manantiales! <span style="font-family: Arial,sans-serif; font-size: 10pt;">Cuando sobre los campos desciendes lentamente <span style="font-family: Arial,sans-serif; font-size: 10pt;">las rosas de mi pecho con tus sonidos abres. <span style="font-family: Arial,sans-serif; font-size: 10pt;">El canto primitivo que dices al silencio <span style="font-family: Arial,sans-serif; font-size: 10pt;">y la historia sonora que cuentas al ramaje <span style="font-family: Arial,sans-serif; font-size: 10pt;">los comenta llorando mi corazón desierto <span style="font-family: Arial,sans-serif; font-size: 10pt;">en un negro y profundo pentagrama sin clave. <span style="font-family: Arial,sans-serif; font-size: 10pt;">Mi alma tiene tristeza de la lluvia serena, <span style="font-family: Arial,sans-serif; font-size: 10pt;">tristeza resignada de cosa irrealizable, <span style="font-family: Arial,sans-serif; font-size: 10pt;">tengo en el horizonte un lucero encendido <span style="font-family: Arial,sans-serif; font-size: 10pt;">y el corazón me impide que corra a contemplarte. <span style="font-family: Arial,sans-serif; font-size: 10pt;">¡Oh lluvia silenciosa que los árboles aman <span style="font-family: Arial,sans-serif; font-size: 10pt;">y eres sobre el piano dulzura emocionante; <span style="font-family: Arial,sans-serif; font-size: 10pt;">das al alma las mismas nieblas y resonancias <span style="font-family: Arial,sans-serif; font-size: 10pt;">que pones en el alma dormida del paisaje!

user:5A_Cadierno_Erika


 * =Canción otoñal= ||
 * [[image:bitarte.jpg width="150" height="1"]] || media type="custom" key="3743887" || [[image:bitarte.jpg width="150" height="1"]] ||
 * ||  || **Para volver al índice** ||

Hoy siento en el corazón un vago temblor de estrellas, pero mi senda se pierde en el alma de la niebla. La luz me troncha las alas y el dolor de mi tristeza va mojando los recuerdos en la fuente de la idea.

Todas las rosas son blancas, tan blancas como mi pena, y no son las rosas blancas, que ha nevado sobre ellas. Antes tuvieron el iris. También sobre el alma nieva. La nieve del alma tiene copos de besos y escenas que se hundieron en la sombra o en la luz del que las piensa.

La nieve cae de las rosas, pero la del alma queda, y la garra de los años hace un sudario con ellas.

¿Se deshelará la nieve cuando la muerte nos lleva? ¿O después habrá otra nieve y otras rosas más perfectas? ¿Será la paz con nosotros como Cristo nos enseña? ¿O nunca será posible la solución del problema?

¿Y si el amor nos engaña? ¿Quién la vida nos alienta si el crepúsculo nos hunde en la verdadera ciencia del Bien que quizá no exista, y del Mal que late cerca?

¿Si la esperanza se apaga y la Babel se comienza, qué antorcha iluminará los caminos en la Tierra?

¿Si el azul es un ensueño, qué será de la inocencia? ¿Qué será del corazón si el Amor no tiene flechas?

¿Y si la muerte es la muerte, qué será de los poetas y de las cosas dormidas que ya nadie las recuerda? ¡Oh sol de las esperanzas! ¡Agua clara! ¡Luna nueva! ¡Corazones de los niños! ¡Almas rudas de las piedras! Hoy siento en el corazón un vago temblor de estrellas y todas las rosas son tan blancas como mi pena.

user:5A_Garcia_Maitane

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 * =Si mis manos pudieran deshojar= ||
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 * ||  || **Para volver al índice** ||

Yo pronuncio tu nombre en las noches oscuras, cuando vienen los astros a beber en la luna y duermen los ramajes de las frondas ocultas. Y yo me siento hueco de pasión y de música. Loco reloj que canta muertas horas antiguas.

Yo pronuncio tu nombre, en esta noche oscura, y tu nombre me suena más lejano que nunca. Más lejano que todas las estrellas y más doliente que la mansa lluvia.

¿Te querré como entonces alguna vez? ¿Qué culpa tiene mi corazón? Si la niebla se esfuma, ¿qué otra pasión me espera? ¿Será tranquila y pura? ¡¡Si mis dedos pudieran deshojar a la luna!!

user:5A_Garcia_Maitane


 * =Amor de mis entrañas= ||
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 * ||  || **Para volver al índice** ||

Amor de mis entrañas, viva muerte, en vano espero tu palabra escrita y pienso, con la flor que se marchita, que si vivo sin mí quiero perderte. El aire es inmortal. La piedra inerte ni conoce la sombra ni la evita. corazón interior no necesita la miel helada que la luna vierte. Pero yo te sufrí. Rasgué mis venas, tigre y paloma, sobre tu cintura en duelo de mordiscos y azucenas. Llena, pues, de palabras mi locura o déjame vivir en mi serena noche del alma para siempre oscura.

user:6A_Ezama_Daniel


 * =Bodas de sangre= ||
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 * ||  || **Para volver al índice** ||

-¡Te quiero! ¡Te quiero! ¡Aparta! Que si matarte pudiera, te pondría una mortaja con los filos de violetas. ¡Ay, qué lamento, qué fuego me sube por la cabeza! -¡Qué vidrios se me clavan en la lengua! Porque yo quise olvidar y puse un muro de piedra entre tu casa y la mía. Es verdad. ¿No lo recuerdas? Y cuando te vi de lejos me eché en los ojos arena. Pero montaba a caballo y el caballo iba a tu puerta. Con alfileres de plata mi sangre se puso negra, y el sueño me fue llenando las carnes de mala hierba. Que yo no tengo la culpa, que la culpa es de la tierra y de ese olor que te sale de los pechos y las <span class="IL_AD">trenzas. -¡Ay qué sinrazón! No quiero contigo cama ni cena, y no hay minuto del día que estar contigo no quiera, porque me arrastras y voy, y me dices que me vuelva y te sigo por el aire como una brizna de hierba. He dejado a un hombre duro ya toda su descendencia en la mitad de la boda y con la corona puesta. Para ti será el castigo y no quiero que lo sea. ¡Déjame sola! ¡Huye tú! No hay nadie que te defienda. -<span class="IL_AD">Pájaros de la mañana por los árboles se quiebran. La noche se está muriendo en el filo de la piedra. Vamos al rincón oscuro, donde yo siempre te quiera, que no me importa la gente, ni el veneno que nos echa. -Y yo dormiré a tus pies para guardar lo que sueñas. Desnuda, mirando al campo, como si fuera una perra, ¡porque eso soy! Que te miro y tu hermosura me quema. -Se abrasa lumbre con lumbre. La misma llama pequeña mata dos espigas juntas. ¡Vamos! -¿ Adónde me llevas ? -A donde no puedan ir estos hombres que nos cercan. ¡Donde yo pueda mirarte! -Llévame de feria en feria, dolor de mujer honrada, a que las gentes me vean con las sábanas de boda al aire como banderas. -También yo quiero dejarte si pienso como se piensa. pero voy donde tú vas. Tú también. Da un paso. Prueba. clavos de luna nos funden mi cintura y tus <span class="IL_AD">caderas.

user:6A_Ezama_Daniel


 * =El canto de la miel= ||
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 * ||  || **Para volver al índice** ||

La miel es la palabra de Cristo, el oro derretido de su amor. El más allá del néctar, la momia de la luz del paraíso. La colmena es una estrella casta, pozo de ámbar que alimenta el ritmo de las abejas. Seno de los campos tembloroso de aromas y zumbidos. La miel es la epopeya del amor, la materialidad de lo infinito. Alma y sangre doliente de las flores condensada a través de otro espíritu. (Así la miel del hombre es la poesía que mana de su pecho dolorido, de un panal con la cera del recuerdo formado por la abeja de lo íntimo) La miel es la bucólica lejana del pastor, la dulzaina y el olivo, hermana de la leche y las bellotas, reinas supremas del dorado siglo. La miel es como el sol de la mañana, tiene toda la gracia del estío y la frescura vieja del otoño. Es la hoja marchita y es el trigo. ¡Oh divino licor de la humildad, sereno como un verso primitivo! La armonía hecha carne tú eres, el resumen genial de lo lírico. En ti duerme la melancolía, el secreto del beso y del grito. Dulcísima. Dulce. Este es tu adjetivo. Dulce como los vientres de las hembras. Dulce como los ojos de los niños. Dulce como las sombras de la noche. Dulce como una voz. O como un lirio. Para el que lleva la pena y la lira, eres sol que ilumina el camino. Equivales a todas las bellezas, al color, a la luz, a los sonidos. ¡Oh! Divino licor de la esperanza, donde a la perfección del equilibrio llegan alma y materia en unidad como en la hostia cuerpo y luz de Cristo. Y el alma superior es de las flores, ¡Oh licor que esas almas has unido! El que te gusta no sabe que traga un resumen dorado del lirismo. <span style="border-bottom-width: 0px; border-left-width: 0px; border-right-width: 0px; border-top-width: 0px; font-family: inherit; font-size: 12px; line-height: 1.5em; margin: 0px 0px 7px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; vertical-align: baseline; word-wrap: break-word;"><span class="_lines" style="border-bottom-width: 0px; border-left-width: 0px; border-right-width: 0px; border-top-width: 0px; font-family: inherit; font-size: 12px; margin: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; vertical-align: baseline;"><span class="_string" style="border-bottom-width: 0px; border-left-width: 0px; border-right-width: 0px; border-top-width: 0px; font-family: inherit; font-size: 12px; margin: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; vertical-align: baseline;"><span style="color: #000000; font-family: arial,helvetica,sans-serif; font-size: 13px; line-height: 19px;">user:6D_Viteri_Laura


 * =Alba= ||
 * [[image:bitarte.jpg width="150" height="1"]] || media type="youtube" key="9QOis6ZYfNU" height="385" width="480" || [[image:bitarte.jpg width="150" height="1"]] ||
 * ||  || **Para volver al índice** ||

Mi corazón oprimido Siente junto a la alborada El dolor de sus amores Y el sueño de las distancias. La luz de la aurora lleva Semilleros de nostalgias Y la tristeza sin ojos De la médula del alma. La gran tumba de la noche Su negro velo levanta Para ocultar con el día La inmensa cumbre estrellada.

¡Qué haré yo sobre estos campos Cogiendo nidos y ramas Rodeado de la aurora Y llena de noche el alma! ¡Qué haré si tienes tus ojos Muertos a las luces claras Y no ha de sentir mi carne El calor de tus miradas! ¿Por qué te perdí por siempre En aquella tarde clara? Hoy mi pecho está reseco Como una estrella apagada.

user:6A_Cejudo_Hector


 * =Herido de amor= ||
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 * ||  || **Para volver al índice** ||

Amor, amor que está herido. Herido de amor huido ; herido, muerto de amor. Decid a todos que ha sido el ruiseñor. Bisturí de cuatro filos, garganta rota y olvido. Cógeme la mano, amor, que vengo muy mal herido, herido de amor huido, ¡herido ! ¡muerto de amor !

user:6A_Martin_Laura


 * =Caracola= ||
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 * ||  || **Para volver al índice** ||

Me han traído una caracola. Dentro le canta un mar de mapa. Mi corazón se llena de agua con pececillos de sombra y plata Mi corazón se llena de agua con pececillos de sombra y plata

Me han traído una caracola Dentro le canta un mar de mapa. Mi corazón se llena de agua con pececillos de sombra y plata Mi corazón se llena de agua con pececillos de sombra y plata

Me han traído una caracola

user:6A_Celis_Leandro

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