Claudio+Rodríguez

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(Zamora, 30 de enero de 1934 - Madrid, 22 de julio de 1999) poeta.
 * [|Claudio Rodríguez García] **


 * =Sin adiós= ||
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Qué distinto el amor es junto al mar que en mi tierra nativa, cautiva, a la que siempre cantaré, a la orilla del temple de sus ríos, con su inocencia y su clarividencia, con esa compañía que estremece, viendo caer la verdadera lágrima del cielo cuando la noche es larga y el alba es clara.
 * Sin adiós**

Nunca sé por qué siento compañero a mi cuerpo, que es augurio y refugio. Y ahora, frente al mar, qué urdimbre la del trigo, la del oleaje, qué hilatura, qué plena cosecha encajan, sueldan, curvan mi amor.

El movimiento curvo de las olas, por la mañana , tan distinto al nocturno, tan semejante al de los sembrados, se va entrando en el rumor misterioso de tu cuerpo, hoy que hay mareas vivas y el amor está gris perla, casi mate, como el color del álamo en octubre.

El soñar es sencillo, pero no el contemplar. Y ahora, al amanecer, cuando conviene saber y obrar, cómo suena contigo esta desnuda costa.

Cuando el amor y el mar son una sola marejada, sin que el viento nordeste pueda romper este recogimiento, esta semilla sobrecogedora, esta tierra, este agua aquí, en el puerto, donde ya no hay adiós, sino ancla pura.

user:6A_Villadangos_Patricia


 * =Ajeno= ||
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**A ** **JENO **

Largo se le hace el día a quien no ama y él lo sabe. Y él oye ese tañido corto y curo del cuerpo, su cascada canción, siempre sonando a lejanía.​ Cierra su puerta y queda bien cerrada; sale y, por un momento, sus rodillas se le van hacia el suelo. Pero el alba, con peligrosa generosidad, le refresca y le yergue. Está muy clara su calle, y la pasea con pie oscuro, y cojea en seguida porque anda sólo con su fatiga. Y dice aire: palabras muertas con su boca viva. Prisionero por no querer, abraza <span style="font-family: Verdana,sans-serif;">su propia soledad. Y está seguro, <span style="font-family: Verdana,sans-serif;">más seguro que nadie porque nada <span style="font-family: Verdana,sans-serif;">poseerá; y él bien sabe que nunca <span style="font-family: Verdana,sans-serif;">vivirá aquí, en la tierra. A quien no ama, <span style="font-family: Verdana,sans-serif;">¿cómo podemos conocer o cómo <span style="font-family: Verdana,sans-serif;">perdonar? Día largo y aún más larga <span style="font-family: Verdana,sans-serif;">la noche. Mentirá al sacar la llave. <span style="font-family: Verdana,sans-serif;">Entrará. Y nunca habitará su casa.

user:6A_Lopez_Alba


 * =Alto jornal= ||
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Dichoso el que un buen día sale humilde y se va por la calle, como tantos días más de su vida, y no lo espera y, de pronto, ¿qué es esto?, mira a lo alto y ve, pone el oído al mundo y oye, anda, y siente subirle entre los pasos el amor de la tierra, y sigue, y abre su taller verdadero, y en sus manos brilla limpio su oficio, y nos lo entrega de corazón porque ama, y va al trabajo temblando como un niño que comulga mas sin caber en el pellejo, y cuando se ha dado cuenta al fin de lo sencillo que ha sido todo, ya el jornal ganado, vuelve a su casa alegre y siente que alguien empuña su aldabón, y no es en vano.

user:6A_Deharo_Ieray

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