Octavio+Paz

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(Ciudad de México, 31 de marzo de 1914 - ídem; 19 de abril de 1998), poeta, ensayista y diplomático, premio Nobel de Literatura (1990), escritor prolífico cuya obra abarcó varios géneros, entre los que sobresalieron textos poéticos, el ensayo y traducciones.
 * [|Octavio Paz Lozano] **


 * =Mi casa, mi gente, mi tierra= ||
 * [[image:bitarte.jpg width="150" height="1"]] || media type="custom" key="3513570" || En su propia voz[[image:bitarte.jpg width="150" height="1"]] ||

Todo comienza en un jardín, lo recuerdo, me recuerdo. jardín con niño, atientas, me adentro. Pasillos, puertas que dan a un cuarto de hotel. a una interjección, a un páramo urbano. Y entre el bostezo y el abandono, tú, intacto, verdor sitiado por tanta muerte, jardín revisto esta noche. Sueños insensatos y lúcidos, geometría y delirio entre altas bardas de adobe. La glorieta de los pinos, ocho testigos de mi infancia, siempre de pie, sin cambiar nunca de postura, de traje, de silencio. El montón de pedruscos de aquel pabellón que no dejó terminar la guerra civil, lugar armado por la melancolía y las lagartijas. Los yerbales, con sus secretos, su molicie de verde caliente, sus bichos agazapados y terribles. La higuera y sus consejas. Los adversarios: el floripondio y sus lámparas blancas frente al granado, candelabro de joyas rojas ardiendo en pleno día. El membrillo y sus varas flexibles con las que arrancaba ayes al aire matinal. La lujosa mancha de vino de la bugambilia sobre el muro inmaculado, blanquísimo. El sitio sagrado, el lugar infame, el rincón del monólogo: la orfandad de una tarde, los himnos de una mañana, los silencios, aquel día de gloria entrevista, compartida. Arriba, en la espesura de las ramas, entre los claros del cielo y las encrucijadas de los verdes, la tarde se bate con espadas transparentes. Piso la tierra recién llovida, los olores ásperos, las yerbas vivas. El silencio se yergue y me interroga. Pero yo avanzo y me planto en el centro de mi memoria. Aspiro largamente el aire cargado de porvenir. Vienen días de futuro, rumor de conquistas, descubrimientos y esos vacíos súbitos con que prepara lo desconocido sus irrupciones. Silbo entre dientes y mi silbido, en la limpidez admirable de la hora, es un látigo alegre que despierta alas y echo a volar profecías. Y yo las veo partir hacia allá, al otro lado, a donde un hombre encorvado escribe trabajosamente, en camisa, entre pausas furiosas, estos cuantos adioses al borde del precipicio.

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 * =¿Qué es un jardín?= ||
 * [[image:bitarte.jpg width="150" height="1"]] || media type="custom" key="3513692" || En su propia voz[[image:bitarte.jpg width="150" height="1"]] ||
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¿Qué es un jardin? No lo se, se que Una casa, un jardín, no son lugares: giran, van y vienen. Sus apariciones abren en el espacio otro espacio, otro tiempo en el tiempo. Sus eclipses no son abdicaciones: nos quemaría la vivacidad de uno de esos instantes si durase otro instante Estamos condenados a matar al tiempo: así morimos poco a poco. Un jardín no es un lugar, por un sendero de arena rojiza entramos en una gota de agua bebemos en su centro, verdes claridades, por la espiral de las horas ascendemos hasta la punta del día, descendemos hasta la consumación de su braza. Fluye el jardín en la noche, río de rumores. Aquel de mis coac abandonado, cubierto de cicatrices, era un cuerpo a punto de desplomarse, yo era niño y el jardín se parecía a mi abuelo, trepaba por sus rodillas vegetales, sin saber que lo habían condenado, el jardín lo sabia, esperando su destrucción como el sentenciado el hacha. La higuera era la diosa, la madre, zumbar de insectos coléricos los sordos tambores de la sangre, el sol y su martillo, el verde abrazo de innumerables brazos, la incisión del tronco, el mundo se entreabrió, yo creí que había visto a la muerte, vi la otra cara del ser, la vacía, el fijo resplandor sin atributos. Se agolpan en la frente del ajusco las blancas confederaciones, ennegrecen son ya una masa cárdena, una protuberancia enorme que se desgarra, el galope del aguacero cubre todo el llano, llueve sobre heladas danza el agua sobre la tierra ensangrentada. Luz, luz, sustancia del tiempo y sus inventos, meses como espejos uno en el otro reflejado y anulado, días en que no pasa nada, contemplación de un hormiguero, sus trabajaos subterráneos sus ritos feroces.

Inmerso en la luz cruel, espiaba mi cuerpo hormiguero, espiaba la febril construcción de mi ruina, élitros, el afilado canto del insecto corta las hierbas secas, cactus minerales lagartijas de azobe en los muros de adobe, el pájaro que perfora el espacio, sed, tedio, tolvaneras impalpables epifanías del viento, los pinos me enseñaron a hablar solo, en aquel jardín aprendí a despedirme

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 * =Casa grande= ||
 * [[image:bitarte.jpg width="150" height="1"]] || media type="custom" key="3513696" || En su propia voz[[image:bitarte.jpg width="150" height="1"]] ||
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Casa grande, encallada en un tiempo azolvado. La plaza, los árboles enormes donde anidaba el sol, la iglesia enana —su torre les llegaba a las rodillas pero su doble lengua de metal a los difuntos despertaba. Bajo la arcada, en garbas militares, las cañas, lanzas verdes, carabinas de azúcar; en el portal, el tendejón magenta: frescor de agua en penumbra, ancestrales petates, luz trenzada, y sobre el zinc del mostrador, diminutos planetas desprendidos del árbol meridiano, los tejocotes y las mandarinas, amarillos montones de dulzura. Giran los años en la plaza, rueda de Santa Catalina, y no se mueven.

Mis palabras, al hablar de la casa, se agrietan. Cuartos y cuartos, habitados sólo por sus fantasmas, sólo por el rencor de los mayores habitados. Familias, criaderos de alacranes: como a los perros dan con la pitanza vidrio molido, nos alimentan con sus odios y la ambición dudosa de ser alguien. También me dieron pan, me dieron tiempo, claros en los recodos de los días, remansos para estar solo conmigo. Niño entre adultos taciturnos y sus terribles niñerías, niño por los pasillos de altas puertas, habitaciones con retratos, crepusculares cofradías de los ausentes, niño sobreviviente de los espejos sin memoria y su pueblo de viento: el tiempo y sus encarnaciones resuelto en simulacros de reflejos. En mi casa los muertos eran más que los vivos. Mi madre, niña de mil años, madre del mundo, huérfana de mí, abnegada, feroz, obtusa, providente, jilguera, perra, hormiga, jabalina, carta de amor con faltas de lenguaje, mi madre: pan que yo cortaba con su propio cuchillo cada día. Los fresnos me enseñaron, bajo la lluvia, la paciencia, a cantar cara al viento vehemente. Virgen somnílocua, una tía me enseñó a ver con los ojos cerrados, ver hacia dentro y a través del muro. Mi abuelo a sonreír en la caída y a repetir en los desastres: al hecho, pecho. (Esto que digo es tierra sobre tu nombre derramada: blanda te sea.) Del vómito a la sed, atado al potro del alcohol, mi padre iba y venía entre las llamas. Por los durmientes y los rieles de una estación de moscas y de polvo una tarde juntamos sus pedazos. Yo nunca pude hablar con él. Lo encuentro ahora en sueños, esa borrosa patria de los muertos. Hablamos siempre de otras cosas. Mientras la casa se desmoronaba yo crecía. Fui (soy) yerba, maleza entre escombros anónimos.

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 * =Decir: hacer= ||
 * [[image:bitarte.jpg width="150" height="1"]] || media type="youtube" key="cE4u8jGgleE" height="344" width="425" || En su propia voz[[image:bitarte.jpg width="150" height="1"]] ||
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"Decir: hacer La poesía se dice pero ¿qué es decir? Decir: hacer I Entre lo que veo y digo, entre lo que digo y callo, entre lo que callo y sueño, entre lo que sueño y olvido, la poesía. Se desliza entre el sí y el no: dice lo que callo, calla lo que digo, sueña lo que olvido.

No es un decir: es un hacer. Es un hacer que es un decir. La poesía se dice y se oye: es real. Y apenas digo es real, se disipa. ¿Así es más real?

2 Idea palpable, palabra impalpable: la poesía va y viene entre lo que es y lo que no es. Teje reflejos y los desteje. La poesía siembra ojos en la página, siembra palabras en los ojos. Los ojos hablan, las palabras miran, las miradas piensan. Oír los pensamientos, ver lo que decimos, tocar el cuerpo de la idea. los ojos se cierran, las palabras se abren."

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 * =Piedra nativa= ||
 * [[image:bitarte.jpg width="150" height="1"]] || media type="youtube" key="b-yXbAFbcwM" height="344" width="425" || En su propia voz[[image:bitarte.jpg width="150" height="1"]] ||
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La luz devasta las alturas Manadas de imperios en derrota El ojo retrocede cercado de reflejos

Países vastos como el insomnio Pedregales de hueso

Otoño sin confines Alza la sed sus invisibles surtidores Un último pirú predica en el desierto

Cierra los ojos y oye cantar la luz: El mediodía anida en tu tímpano

Cierra los ojos y ábrelos: No hay nadie ni siquiera tú mismo Lo que no es piedra es luz

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Todo nos amenaza: el tiempo, que en vivientes fragmentos divide al que fui del que seré, como el machete a la culebra; la conciencia, la transparencia traspasada, la mirada ciega de mirarse mirar; las palabras, guantes grises, polvo mental sobre la yerba, el agua, la piel; nuestros nombres, que entre tú y yo se levantan, murallas de vacío que ninguna trompeta derrumba.
 * =Más allá del amor= ||
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Ni el sueño y su pueblo de imágenes rotas, ni el delirio y su espuma profética, ni el amor con sus dientes y uñas nos bastan. Más allá de nosotros, en las fronteras del ser y el estar, una vida más vida nos reclama.

Afuera la noche respira, se extiende, llena de grandes hojas calientes, de espejos que combaten: frutos, garras, ojos, follajes, espaldas que relucen, cuerpos que se abren paso entre otros cuerpos.

Tiéndete aquí a la orilla de tanta espuma, de tanta vida que se ignora y se entrega: tú también perteneces a la noche. Extiéndete, blancura que respira, late, oh estrella repartida, copa, pan que inclinas la balanza del lado de la aurora, pausa de sangre entre este tiempo y otro sin medida.

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Y las sombras se abrieron otra vez y mostraron su cuerpo: tu pelo, otoño espeso, caída de agua solar, tu boca y la blanca disciplina de tus dientes caníbales, prisioneros en llamas, tu piel de pan apenas dorado y tus ojos de azúcar quemada, sitios en donde el tiempo no transcurre, valles que sólo mis labios conocen, desfiladero de la una que asciende a tu garganta entre tus senos, cascada petrificada de la nuca, alta meseta de tu vientre, playa sin fin de tu costado. Tus ojos son los ojos fijos del tigre y un minutos después son los ojos húmedos del perro. Siempre hay abejas en tu pelo. Tu espalda fluye tranquila bajo mis ojos como las espalda del río a la luz del incendio. Aguas dormidas golpean día y noche tu cintura de arcilla y en tus costas, inmensas como los arenales de la luna, el viento sopla por mi boca y un largo quejido cubre con sus dos alas grises la noche de los cuerpos, como la sombra del águila la soledad del páramo. Las uñas de los dedos de tus pies están hechas del cristal del verano. Entre tus piernas hay un pozo de agua dormida, bahía donde el mar de noche se aquieta, negro caballo de espuma, cueva al pie de la montaña que esconde un tesoro, boca de horno donde se hacen las hostias, sonrientes labios entreabiertos y atroces, nupcias de la luz y la sombra, de lo visible y lo invisible (allí espera la carne su resurrección y el día de la vida perdurable) Patria de sangre, única tierra que conozco y me conoce, única patria en la que creo, única puerta al infinito.
 * =Cuerpo a la vista= ||
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user:6A_Beneitez_Aaron


 * =la poesia= ||
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Llegas, silenciosa, secreta, y despiertas los furores, los goces, y esta angustia que enciende lo que toca y engendra en cada cosa una avidez sombria. El mundo cede y se desploma como metal al fuego. Entre mis ruinas me levanto, solo, desnudo, despojado, sobre la roca inmensa del silencio como un solitario combatiente contra invisibles huestes. Verdad abrasadora, ¿a qué me empujas? No quiero tu verdad, tu inmensa pergunta. ¿A qué esta lucha estéril? No es el hombre criatura capaz de contenerte, avidez que solo en la sed se sacia, llama que todos los labios consume, espíritu que no vive en ninguna forma mas hace arder todas las formas. Subes desde el más hondo de mí, desde el centro innombrable de mi ser, ejército, marea. Creces, tu sed me ahoga, expulsando, tiránica, aquello que no cede a tu espada frenética. Ya sólo tu me habitas, tú, sin nombre, furiosa substancia, avidez subterránea, delirante. Golpean mi pecho tus fantasmas, despiertas a mi tacto, hielas mi frente, abres mis ojos. Percibo el mundo y te toco, substancia intocable, unidad de mi alma y de mi cuerpo, y contemplo el combate que combato y mis bodas de tierra. Nublan mis ojos imágenes opuestas, y las mismas imágenes otras, más profundas, las niegan, ardiente balbuceo, aguas que se anega un agua más oculta y densa. En su húmeda tiniebla vida y muerte, quietud y movimiento, son lo mismo. Insiste, vencedora, porque tan sólo existo porque existes, y mi boca y mi lengua se formaron para decir tan sólo tu existencia y tus secretas sílabas, palabra impalpable y despótica, substancia de mi alma. Eres tan sólo un sueño, pero en ti sueña el mundo y su mudez habla con tus palabras. Rozo, al tocar tu pecho la eléctrica frontera de la vida, la tiniebla de sangre donde pacta la boca cruel y enamorada, ávida aún de destruir lo que ama y revivir lo que destruye, con el mundo, impasible y siempre idéntico a sí mismo, porque no se detiene en ninguna forma ni se demora sobre lo que engendra. Llévame, solitaria, llévame entre los sueños, llévame, madre mía, despiértame del todo, hazme soñar tu sueño, unta mis ojos con aceite, para que al conocerte me conozca.

user:6A_Beneitez_Aaron


 * =Dos cuerpos= ||
 * [[image:bitarte.jpg width="150" height="1"]] || media type="youtube" key="LLtMugcvr9g" height="344" width="425" || [[image:bitarte.jpg width="150" height="1"]] ||
 * ||  || //**Para volver al índice.**// ||

Dos cuerpos frente a frente son a veces dos olas y la noche es océano.

Dos cuerpos frente a frente son a veces dos piedras y la noche desierto.

Dos cuerpos frente a frente son a veces raíces en la noche enlazadas.

Dos cuerpos frente a frente son a veces navajas y la noche relámpago.

Dos cuerpos frente a frente son dos astros que caen en un cielo vacío.

user:6A_Celis_Leandro

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