Dámaso+Alonso

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(Madrid, 3 de octubre 1898 – 25 de enero 1990), literato y filólogo, miembro de la Generación del 27 y presidente de la RAE.
 * [|Dámaso Alonso] **


 * =Insomnio= ||
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Madrid es una ciudad de más de un millón de cadáveres (según las últimas estadísticas). A veces en la noche yo me revuelvo y me incorporo en este nicho en el que hace 45 años que me pudro, y paso largas horas oyendo gemir al huracán, o ladrar los perros, o fluir blandamente la luz de la luna. Y paso largas horas gimiendo como el huracán, ladrando como un perro enfurecido, fluyendo como la leche de la ubre caliente de una gran vaca amarilla. Y paso largas horas preguntándole a Dios, preguntándole por qué se pudre lentamente mi alma, por qué se pudren más de un millón de cadáveres en esta ciudad de Madrid, por qué mil millones de cadáveres se pudren lentamente en el mundo. Dime, ¿qué huerto quieres abonar con nuestra podredumbre? ¿Temes que se te sequen los grandes rosales del día, las tristes azucenas letales de tus noches?

user:6d_saez_ivan


 * =Hombre= ||
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Hombre, gárrula tolvanera entre la torre y el azul redondo, vencejo de una tarde, algarabía desierta de un verano. Hombre, borrado en la expresión, disuelto en ademán: sólo flautín bardaje, sólo terca trompeta, híspida en el solar contra las tapias. Hombre, melancólico grito, ¡oh solitario y triste garlador!: ¿dices algo, tienes algo que decir a los hombres o a los cielos? ¿Y no es esa amargura de tu grito, la densa pesadilla del monólogo eterno y sin respuesta? Hombre, cárabo de tu angustia, agüero de tus días estériles, ¿qué aúllas, can, qué gimes? ¿Se te ha perdido el amo? No: se ha muerto. ¡Se te ha podrido el amo en noches hondas, y apenas sólo es ya polvo de estrellas! Deja, deja ese grito, ese inútil plañir, sin eco, en vaho. Porque nadie te oirá. Solo. Estás solo.

user:6C_Blanco_David

La injusticia. (Este poema, que no figura en la edición primera del libro, está provocado por alguna noticia de carácter nacional que hirió profundamente la sensibilidad del poeta)
 * =La injusticia= ||
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¿De qué sima te yergues, sombra negra? ¿Qué buscas? Los oteros, como lagartos verdes, se asoman a los valles que se hunden entre nieblas en la infancia del mundo. Y sestean, abiertos, los rebaños, mientras la luz palpita, siempre recién creada,

mientras se comba el tiempo, rubio mastín que duerme /a las puertas de Dios.

Pero tú vienes, mancha lóbrega, reina de las cavernas, galopante en el cierzo, tras tus corvas /pupilas, proyectadas como dos meteoros crecientes de lo oscuro, cabalgando en las rojas melenas del ocaso, flagelando las cumbres con cabellos de sierpes, látigos de granizo.

Llegas, oquedad devorante de siglos y de mundos, como una inmensa tumba, empujada por furias que ahincan sus testuces, duros chivos erectos, sin oídos, sin ojos, que la terneza ignoran.

Sí, del abismo llegas, hosco sol de negruras, llegas siempre, onda turbia, sin fin, sin fin manante, contraria del amor, cuando él nacida en el día primero.

Tú empañas con tu mano de húmeda noche los cristales tibios donde al azul se asoma la niñez transparente, cuando /apenas era tierna la dicha, se estrenaba la luz, y pones en la nítida mirada la primer llama verde de los turbios pantanos.

Tú amontonas el odio en la charca inverniza del corazón del vejo, y azuzas el espanto de su triste jauría abandonada que ladra furibunda en el hondón del bosque.

Y van los hombres, desgajados pinos, del oquedal en llamas, por la barranca abajo, rebotando en las quiebras, como teas de sombra, ya lívidas, ya ocres, como blasfemias que al infierno caen.

... Hoy llegas hasta mí. He sentido la espina de tus podridos cardos, el vaho de ponzoña de tu lengua y el girón de tus alas que arremolina el aire. El alma era un aullido y mi carne mortal se helaba hasta los tuétanos.

Hiere, hiere, sembradora del odio: no ha de saltar el odio, como llama de azufre, /de mi herida. Heme aquí: soy hombre, como un dios, soy hombre, dulce niebla, centro cálido,

pasajero bullir de un metal misterioso que irradia /la ternura.

Podrás herir la carne y aun retorcer el alma como un lienzo: no apagarás la brasa del gran amor que fulge dentro del corazón, bestia maldita.

Podrás herir la carne. No morderás mi corazón, madre del odio. Nunca en mi corazón, reina del mundo.

user:6A_Goris_Julen


 * =Vida= |||||| = = ||
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Entre mis manos cogí un puñadito de tierra. Soplaba el viento terrero. La tierra volvió a la tierra.

Entre tus manos me tienes, tierra soy. El viento orea tus dedos, largos de siglos.

Y el puñadito de arena -grano a grano, grano a grano- el gran viento se lo lleva.

user:5A_Cadierno_Erika


 * =Monstruos= |||||| = = ||
 * [[image:bitarte.jpg width="150" height="1"]] || media type="custom" key="3743659" || [[image:bitarte.jpg width="150" height="1"]] ||
 * ||  || //**Para volver al índice.**// ||

Bajo la penumbra de las estrellas y bajo la terrible tiniebla de la luz solar, me acechan ojos enemigos, formas grotescas me vigilan, colores hirientes lazos me están tendiendo: ¡son monstruos, estoy cercado de monstruos! No me devoran. Devoran mi reposo anhelado, me hacen ser una angustia que se desarrolla a sí misma, me hacen hombre, monstruo entre monstruos.

user:5A_Cadierno_Erika


 * =Ave María= ||
 * [[image:bitarte.jpg width="150" height="1"]] || media type="youtube" key="_NIg7Phd-3M" height="344" width="425" || [[image:bitarte.jpg width="150" height="1"]] ||
 * || En la segunda parte de la grabación de vídeo. || //**Para volver al índice.**// ||

Virgen María, Madre... No, yo no sé quién eres, pero eres una gran ternura... No, yo no sé quién eres, pero tú eres luna grande de enero que sin rumor nos besa, primavera surgente como el amor en junio, dulce sueño en el que nos hundimos, agua tersa que bebe con trémula avidez la vegetal cécula joven... ¡Qué dulce sueño en tu regazo, madre! soto seguro y verde entre corrientes rugidoras... Nieve en quien Dios se posa... Oh tú, primavera y extrañísima cretaura de su amor...”

user:6D_Alonso_Nagore


 * =Yo= ||
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 * ||  || //**Para volver al índice.**// ||

Yo, Mi portento inmediato, mi frenética pasión de cada día, mi flor, mi ángel de cada instante, aun como el pan caliente con olor de tu hornada, aun sumergido en las aguas de Dios, y en los aires azules del día original del mundo: dime, dulce amor mío, dime, presencia incógnita, 45 años de misteriosa compañía, ¿aún no son suficientes para entregarte, para desvelarte a tu amigo, a tu hermano, a tu triste doble?

¡No, no! Dime, alacrán, necrófago, cadáver que se me está pudriendo encima desde hace 45 años, hiena crepuscular, fétida hidra de 8000 cabezas, ¿por qué siempre me muestras sólo una cara? Siempre a cada segundo una cara distinta, unos ojos crueles, los ojos de un desconocido, que me miran sin comprender (con ese odio del desconocido) y pasan: a cada segundo.

Son tus cabezas hediondas, tus cabezas crueles, ¡oh, hidra violácea!

Hace 45 años que te odio, que te escupo, que te maldigo, pero no sé a quién maldigo, a quién odio, a quién escupo.

Dulce, dulce amor mío incógnito, 45 años hace ya que te amo.

De "Hijos de la ira"

user:6D_Ruiz_Inigo


 * =Ciencia De Amor= ||
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 * ||  || //**Para volver al índice.**// ||

No sé. Sólo me llega, en el venero de tus ojos, la lóbrega noticia de dios; sólo en tus labios, la caricia de un mundo en mies, de un celestial granero.

¿Eres limpio cristal, o ventisquero destructor? No, no sé… De esta delicia, yo sólo sé su cósmica avaricia, el sideral latir con que te quiero.

yo no sé si eres muerte o eres vida, si toco rosa en ti, si toco estrella, si llamo a Dios o a ti cuando te llamo.

Junco en el agua o sorda piedra herida, sólo sé que la tarde es ancha y bella, sólo sé que soy hombre y que te amo.

user:6A_Martin_Laura

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